Crónica Benzodiazepina

Crónica feminina

Um dia, reparei numa mulher que vendia peixe, havia qualquer coisa de peculiar nela. Desde esse dia, quando por acaso passava pela porta do mercado, detinha-me sempre por alguns instantes a admirar aquela rara criatura . Certa vez, adiei-me num olhar, num olhar de mirada certeira e clínica. Observando a marchante das delícias de Poseidon extasiado: a forma breve como amanhava e embrulhava o peixe; a convicção com que dizia cada caralhada; a suavidade ríspida com que escamava, tanto a corvina como a pescada. Estava, sem dúvida, perante uma mulher de pêlo na venta e desenvoltura na língua. Cheguei a temer que reparasse no meu silêncio investigador, não queria ser notado, não queria interferir no objecto da minha observação, limitava-me a examinar discretamente. Lá estava ela, de mangas arregaçadas, lenço à cabeça, ora a limpar as mãos a um farrapo, ora deitando mão da sacola de estopa onde guardava o pecúlio das vendas. Olhava em redor, desconfiada, de todos, de tudo, a cada vez que deitava mão à sacola do dinheiro. Depois cuspia no lenço, que voltava a enrodilhar no bolso – onde guardava também as chaves, alguns trocos, toda a sorte de escória. Finalizava a higiene nasal com a parte exterior do antebraço, erguia a cabeça, e descansava a mão na anca armada em pose de varina. Olh'ó cabrão... Q'antos são eles? Ólh'ó tenrinho! Tens picha p'ra mim, ó quê? Soltava graciosamente, quando à boca pequena lhe pediam descontos, ou em surdina suspiravam pelo favor dos seus encantos. Era ela, a mulher comum, a Mulher em toda a sua plenitude e genuinidade, em toda a sua feminilidade de Eva original. Era ela, ainda, mãe de três filhos e avó de dois netos.
Guardo nostalgicamente a sua imagem na memória: a cuspir no lenço, a apregoar, aos pontapés às cabeças de pargo e de goraz, perdidas pelo chão vermelho da velha praça. Era ela, esplendorosamente ela, em toda a sua graça e delicadeza. Uma vez, dizem, agarrou pelos colarinhos a um mau pagador, encostou-lhe a faca aos ditos e jurou deixá-lo istérilico... se o carcanhol não morasse em casa dela no dia seguinte. E morou, afirmam algumas testemunhas, vendedeiras das bancas vizinhas. Contam outros que, antes de tudo, pegou num farrapo encardido e limpou a faca tanto quanto a bodeguice do pano a deixou. E tudo por bem, porque se não assustasse verdadeiramente o relapso devedor ainda teria de o riscar do "rol dos caloteiros" à faca, o que resultaria num triplo prejuízo – sujidade, tempo e dinheiro.
De salientar que, naquele momento de emoção violenta, onde qualquer homem perderia a cabeça, esta mulher manteve a frieza, a presença de espírito, distinguindo-se dos demais nos meros detalhes de puro asseio e respeito pela vida humana. Comovem qualquer um: a sensibilidade, o espírito compreensivo, o amor (quase fraternal), a magnanimidade com que adoçou o pagante. Porque esta mulher representa todas as peixeiras, esta mulher representa todas as mulheres, esta mulher representa todos os homens, os que pescam o peixe e os outros.
Subjugado pelo seu magnetismo, comentava comigo mesmo, como era bom que... Momento em que fui atingido por um polvo com odor a três dias de banca (em degelo acelerado), alvo da sua ira. Ao recuperar da pancada, apercebi-me que a mulher, em alvoroço, vociferava contra mim: Aquel cabrão, estavá'li prantado a olhar p'ra mim há mai d'um quarto d'hora! Sem outra saída, que não a da fuga, precipitei-me numa correria em direcção à porta da praça e segui o trilho do amarelo do “eléctrico”. Estava atrasado para a reunião, tresandava a peixe, tinha de me apressar. “ – Táxi, táaaaxi!!!” Já tinham visto alguma varina de calças? Nem em Alcântara, a Rosa Agulhas...! Ah, quase me esquecia, quando fui atingido pelo pescado sentia uma estranha tranquilidade, animado pela certeza de que "a mulher de sonho" em nada se assemelhava à minha varonil heroína. Para bem delas, para nosso bem, para bem da humanidade. Parabém, a ela! Parabéns, a todas elas!


Joshua M.