3º Aniversário de "O Filósofo e o Fanfarrão" - Provocatio

Depois de mil dias, mil imagens e mil textos publicados, o Filósofo e o Fanfarrão vão de férias.

O exercício da contestação, pelo humor e pela razão, segue dentro de momentos (de crise)...

Com o devido abraço de gratidão aos nossos imprescindíveis leitores:

Até sempre!


O Editor

Provocatio

SEM TÍTULO

o bom poeta

é aquele que não exige respeito

ao próprio poema.

Sylvia Beirute

Crónica Benzodiazepina

 

Os Portugueses e a Síndrome de Estocolmo 

Ouvir cantar novamente a canção “Grândola Vila Morena” impediu-me de acreditar que o povo português estava a sofrer claramente da Síndrome de Estocolmo.
Tal como acontece com as vítimas de Estocolmo, também muitos portugueses pareciam estar a criar laços afectivos com os próprios políticos raptores.
A relação actualmente existente entre os nossos (des)governantes e o povo é uma relação de total e severo desequilíbrio de poderes.
Esta cambada de ditadores da nova era que passo a designar como “políticos raptores” ditam aquilo a que o “povo prisioneiro” pode ou não fazer.
Roubam-nos os sonhos, roubam-nos os amigos, roubam-nos os direitos adquiridos, roubam-nos, roubam-nos, roubam-nos!
O não cumprimento das tão famosas metas impostas pelos políticos raptores estão a levar uns ao suicídio, outros ao desespero e outros a graves danos físicos.
E nós, prisioneiros desses políticos raptores e das suas medidas, começamos a desenvolver o instinto de auto preservação.
Está escuro e estamos em casa com os olhos colados na televisão.
O silêncio é total. De repente surgem novos dados referentes ao número de desempregados e…
A porta bate repentinamente. A respiração acelera. O coração dispara. Os músculos enrijam.
Mas, pronto, ainda não é desta que somos nós…
Afinal o barulho que ouvimos na nossa porta não era o desemprego a atingir-nos! Não era o vento!
Está em jogo a vida das pessoas.
Por favor percebam de uma vez por todas que é a vida das pessoas que está em jogo!
A continuarmos assim, primeiro seremos reduzidos à pobreza. Depois farão de nós o que bem lhes aprouver.
O descrédito pela política que se vive neste momento é devidamente assumido por todos e por cada um de nós.
Todos os dias aguardamos que seja parida mais uma torrente de medidas que só nos desiludem e nos afogam.
É, no mínimo, macabro o projecto do governo para cortar, de uma penada e com consequências trágicas para todos os portugueses, os 4 mil milhões de despesas públicas.
Os nossos “raptores políticos” são uma cambada de interesseiros e manipuladores que têm refinado o seu comportamento ao longo dos meses, sempre na sombra dos senhores da troika, outros raptores, ampla e sobejamente conhecidos pela perversidade das medidas drásticas nos impõem sem dó nem piedade.
Eu não sou saudosista. Mas confesso que me entristece profundamente saber que em tempos desvendámos o mundo e que actualmente somos uns "paus mandados".
Sim, uns "paus mandados" de um trio que impõe medidas com um total desprezo pelas obrigações sociais dos nossos, das normas sociais, incapazes de qualquer afecto duradouro, especialista em racionalizar e culpar os outros.
O estado a que se chegou neste país só pode ser fruto de um grande transtorno de personalidade dos nossos “raptores políticos” e do trio perverso que nos impingiram, que com a sua capacidade de sedução nos permite encontrar explicações plausíveis para todos os seus actos, mesmo os mais torpes. Genericamente reina a desinformação e a confusão e por vezes fica a sensação de que entre os raptores políticos e as suas vítimas até existia uma verdadeira relação de cumplicidade.
Mas ao ouvir novamente cantar “Grândola Vila Morena” fica a esperança de não nos termos deixado apanhar pela síndrome da Estocolmo!

Maria Paula Elvas

PALAVRA EXPERIMENTAL (XVIII)

 

Vê-los passar

Numa outra ocasião, sentámo-nos num daqueles conjuntos de mesinhas e cadeiras que coxeiam e que estão à beira de estrada, onde se pode beber um refresco e ver pessoas com sacos de plástico, a passar. Dali podem-se apreciar automóveis. Ouvir a sua maquinaria inteligente, uns para lá, outros para cá...

"Nunca conduzi um automóvel", comentou Bristol, emocionada. E explicou-me detalhadamente o quanto detestaria ter de o fazer.
"Mas sei bem que os automóveis não são todos iguais", disse ela, ao que acrescentou entre parênteses: "(talvez até por isso...).  Nada mais ingénuo e desprevenido do que considerar que os automóveis são todos iguais."

Iolanda Bárria

O medo

Vou-me. Não é de ti que me afasto ou estaria a afastar-me da verdade. É para não correr esse risco que eu me vou, antes que comece a encetar buscas onde não estás ou dê por mim a olhar para alguém que tu nunca vais ser.
Se esta não é a nossa dimensão, apesar de termos começado aqui a reencontrar quem somos, que sentido haveria em insistir no engano do medo e da culpa, agora que o ultrapassámos.
Eu não quero retornar para o medo, para a ideia que posso enganar ou ser enganado, quando é sempre de mim próprio que fujo.
Poderia dizer-te, antes de ir, que te amo acima de tudo, mas porquê, se não há mais nada para além deste amor? Ter medo é reconhecer que há. E são esses pensamentos que eu não quero mais permitir sob pena de me negar a mim próprio.
Vou, mas não vou para longe. É da mentira que eu me afasto, da irrealidade, dos sonhos assustados, dos abraços envergonhados, cabisbaixos, como se fossem indignos.
Se eu quero conhecer o amor, não posso ter medo. O medo não irá, nunca, conhecer o amor.


DuArte

Como explicar? 

Como explicar a quem não entende ou a quem não transporta consigo este "terrível" gene, esta sensação de vazio que se apodera de nós nestes dias de Inverno sem cor, esta inexplicável dificuldade em simplesmente acordar?

Como explicar a quem acorda todos os dias à mesma hora e repete todos os dias o mesmo local de trabalho, as mesmas pessoas e os mesmos rituais, que o simples facto de trabalhar sete dias seguidos no mesmo sítio já é suficiente para me sentir incomodada?

Ou, como explicar que a simples visão do arco-íris, ontem, após a chuva ter parado, me fez desatar a chorar...?


Carmo Miranda Machado

Espejo de letras muertas 

Odios como lápidas acogen

y rozan letras de combate

a veces razón, otras sin pena;

llorando en pantano que no es edén

ni pesadilla que yo entienda. Yo, solo yo, que soy

Y tu que siento entre mis piernas olvidadas...

¡olvido de gruesa fantasía!

¡olvido de amores que revierto!

¡olvido de fuertes que no besan la vida!

¡Dibuja-me alas de ángel caído

que me llenen de colores!

Odios que ríen en el cárcel

derrumbando los cuerpos propicios

por los caminos de mi cuerpo.

Y la alegría que se me ahorra...

como pájaro herido que no sabe escribir

canciones de dolor, ni siquiera

prosas de amor.

Joshua Magellan

 

Provocatio

Sempre mais

Deixo pedaços de mim por todos os sítios onde passo, em todos os amigos que amo, a todos os amantes que tenho. Partilho-me e tenho cada vez mais, sempre acrescentada de tudo o que vivo…

Missanga

PALAVRA EXPERIMENTAL (XVII)

(AMO-TE ASSIM SEM CORPO)

 

A vida é um milagre 

Mesmo quando tudo se desmorona à nossa volta, os entes queridos partem, os familiares adoecem irreversivelmente, as relações se deterioram e morrem, os outros nos parecem subitamente estranhos e o mundo continua a agredir-se ilimitadamente. Sinto em mim uma vontade visceral de ir em frente, de derrubar barreiras, de enfrentar as minhas tantas fraquezas.

É algo de epidérmico. Basta acordar e ver um raio de sol para que me sinta renascer. Basta depois procurar o mar, observá-lo por breves instantes ou um tarde inteira para que perceba a magia que é estar. AQUI. AGORA. HOJE. E então regresso, cabelos ao vento, música no máximo, cantando o mais alto que puder, para que lá em cima, quem nos olha, perceba que valeu a pena. Porque tudo, sempre, vale a pena!

Carmo Miranda Machado

Se só o presente existe...

Se só o presente existe, então, todos os instantes, passados ou futuros, têm de estar a acontecer em simultâneo. Tinha piada se assim fosse, aliás, tal como acontece no cinema. No cinema a história aparece-nos no ecrã, mas aquilo que vemos são apenas sombras projectadas pela luz a atravessar uma película. A acontecer alguma coisa, foi antes, na cabina do projeccionista, e aí, já está tudo previsto. Se tivéssemos vontade, poderíamos pedir ao projeccionista, e ele mostrar-nos-ia que todos os instantes estão, desde logo, disponíveis dentro da bobine. Se quiséssemos, poderíamos ver o filme de trás para a frente, aos saltos, ou do meio para os lados. Não há nada que o impeça. Aparentemente, nos filmes, tal como na vida, a nossa escolha é a de que a história nos seja apresentada de forma mais ou menos linear.
Isto remete-nos para uma outra questão. Quando vemos um filme, apesar de termos liberdade para escolher o que ver em cada instante, ainda assim, não podemos fugir do seu argumento. Ou seja, a história é aquela e não temos como fugir dela. Para que a história fosse outra, teríamos de pedir ao projeccionista para trocar de bobine.

Voltando ao filme da minha vida, ao aceitar o presente como único tempo existente, arrisco também afirmar que, afinal, o livre arbítrio não passa pelo que decido fazer em cada instante, mas pela escolha da parte da vida que quero ver agora. A vida já está lá, do princípio ao fim. Para que o argumento da minha vida fosse outro, teria de ir algures à minha mente, trocar o sistema de pensamento que aceitei como meu, e mudar aquilo que não me canso de projectar. Sem isso, ainda que possa escolher o que ver em cada instante, a história de fundo será sempre a mesma. É uma seca. 

DuArte

Palavras Versadas

raiz

já falámos de mais

e de mais é uma árvore sem tempo

de florir

as estações sobrevoam-nos com asas prateadas

de aves formidáveis e rápidas

que nos povoam os sonhos

sem adormecer

e nós partimos do inverno enquanto dormimos

rachamos a noite em silêncio

ao encontro da memória ágil e quente

que nos aprende a voar

sem a ciência de um rumo dizível

e nos cerca

como uma casa de sombra que brilha

por dentro da sombra

de uma mansão maior que se apaga

no interruptor da primavera

já falámos de mais

e de mais é uma árvore sem vento

de partir

há aves que ficam

à espera

do seu tempo obscuro

quando todas as penas condenam ao sol

e migram

há estações que desfalecem e se vergam

à brisa derradeira

viciantemente fresca da solidão

no cair das folhas

o lugar plantado que somos tem uma só porta

um só chão incerto

onde se abre uma fenda de incerteza

na construção da raiz

mandei-te a chave por um pombo-correio

esquece a primavera

Renato Filipe Cardoso

Provocatio

 

Do espanto 

Dizem que à medida que crescemos vamos perdendo a capacidade fantástica de nos espantarmos com o mundo. Porém, eu ainda me espanto, muitas vezes. Sobretudo com pessoas, para o bem e para mal. E com as cores impossíveis de um poente, quase sempre.

Missanga

Crónica Benzodiazepina

FELICIDADE

Por vezes, penso que sou feliz. Hoje, por exemplo, acordei com sol, o que à partida é meio caminho andado para a felicidade; celebrei o aniversário da minha mãe, o que também me deixa radiante; e até consegui, com relativa facilidade, antever uns dias de férias. Possuo, desta forma, e de acordo com as mentes mais pragmáticas, todos os ingredientes necessários para a dita cuja.

Ora bem, a verdade é que tenho dias. Como a Cecília Meireles, tenho fases, tal como a lua. E tanto posso acordar com a sensação de que as torres gémeas voltaram a cair, como com a ideia de que tudo é fácil, porque para mim tudo é possível.

Uma vez confessei sentir-me feliz. Foi um desabafo, num daqueles dias em que acordo plena de energia e grata ao universo por existir. E leve. Extremamente leve (o que para mim é um grande sinal de felicidade). Mas alguém me disse (não me lembro já quem) para ter cuidado com o que dizia. É verdade que há pessoas que cultivam a tristeza. Mas, não é bem o meu caso. Nada me agrada mais que umas boas gargalhadas decorrentes de uma boa dose de non sense. E tenho, felizmente, alguns amigos/amigas peritos nisso. Confesso, porém, que há dias em que sinto escurecer por dentro. Mas faço sempre o possível (e o impossível) por renascer no dia seguinte, logo de manhãzinha.

Carmo Miranda Machado

PALAVRA EXPERIMENTAL (XVI)

Af(l)orismos

O povo diz: “Se queres ver o teu corpo, abre o teu porco”;

Digo eu: Se não queres ser visto pelo teu povo, fecha o teu corpo;

Sejamos: Se queres fazer viver o teu corpo, vive como um porco;

Diz que se diz: Se queres vender o teu corpo, há sempre um porco que compre;

Eles dizem: Se queres ver onde está o porco, pergunta quem manda no povo;

Dizemos nós: Se queremos manter o corpo, lá teremos de abrir o porco.

E o povo, pá, faz o que diz o São Martinho: Mata o seu porquinho e festeja com cravos e vinho...

Joshua Magellan

TUDO POR AMOR - 14 de Fevereiro de 2013

DIA DOS NAMORADOS

o amor

passou-se no tempo em que não havia medo.

não havia paredes subidas.

as manhãs eram remotas como rosas.

os ontens uma mitologia condigna.

a pátria era tão labiríntica quanto uma lágrima.

tão imprevisível quanto o ofício de um deus.

o amor passou-se no tempo em que ainda não tinha nome,

em que os segundos eram uma espécie de sangue,

e a tarde podia ser uma só palavra

na órbita de uma outra palavra.

o amor passou-se neste poema para pessoas sós,

passou-se como mera reprodução de um tempo

em que não havia corpos, logo
corações distantes.
mas ainda assim o amor existe: mesmo sendo
um ontem, mesmo sendo uma lágrima,
mesmo sendo uma rosa esquecida
num quarto azul.


Sylvia Beirute

Dualidades: eu e o outro que ama 

Existem dois em mim. Um deles é uma decepção. Ele nada sabe: não sabe estar, não sabe dizer, não sabe escrever, não faz a mínima ideia do que quer que seja. E talvez fosse essa a sua única virtude, porque, ao assumir-se vazio, deixou espaço para o outro que agora te apresento. Este tem tudo e, ainda assim, nada tem nada que tu não tenhas, nem poderá ser alguma coisa que tu também não sejas. Dele vem a paz, a possibilidade do Amor, porque quem tem tudo pode atrever-se a amar, estar ainda mais atento àquilo que já é seu, estendendo ao outro o que também é dele, acrescentando de nós ao que é nosso, a quem somos, e, quem sabe, a outros que se atrevam a amar connosco o que também é deles.
Este, que agora te digo, ele pouco falará de si, a menos que aprendas a escutá-lo também em ti. Será que te atreves a isso? Escutar no teu silêncio o meu silêncio?
É que nunca poderei ouvir-te ou olhar para ti de outra forma. Posso ver coisas que não és, escutar coisas que não dizes, posso imaginar-te noutras tantas que entretanto já se cruzaram comigo. Mas é a ti, quem eu quero, só assim poderei conhecer, dentro, onde me falas tão docemente com o teu silêncio.


DuArte

Palavras Versadas

no crepúsculo do sonho

entras devagar

na casa

caiada de fresco

ternas reminiscências

(assim me pareceram na infância)

travestidas de risos e brancuras

de doces olhares

(assim me pareceram, de cores garridas)

desabam agora com o fim do dia

madeiras apodrecidas

tardes fúngicas

eclodem em apoteótica loucura

como alucinações

imagens silvantes e frias

pressentidas

naquelas manhãs que não amanheciam e se transformavam

em dias, em meses, em anos

e tu beliscavas-te uma, outra e outra vez

até que o sangue jorrava das tuas veias frágeis

e teimavas, teimavas em não acreditar

que tinhas sido sempre tu

sonâmbula

que tinhas traçado o caminho de todos os naufrágios

não, não abras a janela

não deixes que a luz se derrame sobre a vergonha

deixa que o tempo pare

ao imaginar por um momento

que todos os amores são possíveis

não toques em nada, fica imóvel

não respires

finge que se trata de um acto solene

deixa que as correntes do passado tomem o sono

e que em posição fetal

entre o amarfanhado morno dos lençóis

me abandone.

Catarina Pina

Provocatio

A sua mensagem foi publicada com sucesso!

Recebeu aquela mensagem centenas de vezes. Não podia estar enganado quanto ao seu real "sucesso". Na suposição deste, continuou a escrever as mesmas merdas - que ninguém lia - durante séculos. Até que foi banido para as páginas em branco, quando um crítico iletrado descobriu a sua falta de talento e o denunciou a um proeminente e severo "e-ditador".


Joshua Magellan

Crónica Benzodiazepina

Celebrar a vida

Uma das coisas que me atrai na filosofia budista é a sua relação com a morte, o modo como vivem com a consciência de que ao nascermos iniciamos de imediato o percurso que nos levará a esse fim inevitável. No ocidente, a não ser que sejamos muito prematuramente confrontados com a morte, crescemos com a sensação de que esta é algo que só acontece aos outros, aos desconhecidos. Crescemos com a sensação de que somos imortais e sentimento só passa quando, por fim, vemos a morte acontecer perto de nós.

Para os tibetanos a morte é tão natural como a vida, é mesmo a sua continuação. Crescem sabendo que a vida é apenas uma passagem e pensar na morte é para eles tão natural como respirar. Consequentemente, valorizam a vida de um modo totalmente diferente. Vivem-na serenamente, alheando-se de mesquinharias.

No espaço de um ano perdi três pessoas muito importantes para mim. Não conseguirei nunca ter a postura da filosofia tibetana, porque não foi enraizada no meu espírito. Contudo, a aceitação, conseguir ultrapassar o desespero, ajuda. Não é fácil. Estas três mortes fizeram-me repensar muitos aspectos da minha vida. Saber que caminho para um fim, faz-me querer viver mais plenamente, mais intensamente. Não quero com isto dizer que preciso de viver tudo o mais depressa possível. Apenas que tudo aquilo que me proponho fazer, seja fruto de vontade inequívoca. Quando me voltar a apaixonar, mesmo já tendo experimentado o desalento e a dor, entregar-me-ei sem reservas a essa paixão e correrei os riscos que tiver de correr. Estou com os amigos e familiares que amo sempre por inteiro. Deixei de fazer fretes, porque simplesmente não me apetece. Quando algo ou alguém me faz infeliz ou magoa, reclamo. A vida tem de ser vivida por inteiro e não com medos e receios. Viver pela metade, com medo de sofrer, não é viver. Viver é celebrar, sempre.

Missanga

PALAVRA EXPERIMENTAL (XV)

POEMA DE BOM DIA

bom dia.

bom dia mas poder trabalhar a ideia de um não poder estar

de memória num lugar escuso, apartados do uso de uma

diferença de dedos mentais, sentidos quebrados nos actos

das estrelas, desastre sobre uma mudança impessoal.

e digo bom dia. um bom dia sobre a linha feita da minha lógica,

o infinito material do mundo seguro e compreensível.

bom dia porque não tenho comparações e quem não as tem

não tem justificação para a liberdade de não ser livre.

e por isso bom dia. aos pássaros. à humanidade metafísica da
noite que sai de olhos cegos como as imagens cinematográficas
da adaptação de um livro de josé saramago.
bom dia à saudade de uma arte que consiste em fazer saudade.
uma saudade que envelhece como aqueles que regressam
apenas com a mente e a desusam na virgindade perdida de uma du-
pla existência, uma dupla alegria falhada na capacidade de espera.
bom dia à visibilidade do invisível. ao fmi. ao banco mundial.
à cimeira da nato. ao primeiro ministro, aos despedidos da
groundforce numa espécie de vigília em mangas de camisa, em
mangas de gestos e pânico nas faces que modernamente duvidam.
bom dia a um mark zuckerberg tenacíssimo a olhar para um
mundo azul e branco sobre uma inocência reprimida
pela desolação da vida fictícia, isolamento do próprio corpo
como uma leitura distante, um coração moral.
bom dia ao projecto humano de vulnerabilidade, instabilidade
do plano, do desejo, da livre associação de ideias. bom dia
às ideias de animalização da sexualidade por bento xvi,
de importanticidade das emoções e absurdo absoluto,
infra-absurdo, infra-inspiração, infra-exercício através da
propagação do nervo económico em hélice.
bom dia a fernando pessoa, a maiakovski, bertolt brecht, a
antónio ramos rosa, a jovens poetas de língua portuguesa como o
domingues ou o domeneck; que escrevam pelo instinto do
intervalo não lúcido da lentidão ocasional entre dois medos distintos,
entre a justificação da causa e o ideal da sobreposição.
bom dia às coisas análogas na diagonal do concreto heterogéneo,
na vontade vaga de falar o abstracto, o indefinido social
de uma seriedade superior. bom dia ao esquecimento
que lambe as feridas que o silêncio recolhe.


Sylvia Beirute

À porta da ilusão 

Depois de atravessada uma porta ilusória, é muito difícil voltar. Portas que abrem para o nada têm uma só face, desaparecendo ainda antes de se fecharem nas nossas costas.
Daí em diante, a única saída é manter a ilusão, defendendo-a com unhas e dentes, ou então, cair de joelhos perante a desilusão de nada conseguirmos de real. E é por isso que viver intensamente e sem freio estreita o caminho para fora do universo dos sonhos. Aqueles que, como eu, vivem amarrados a uma casota, ladrando a tudo e a todos, podem sempre pensar: "se eu fizesse isto, se eu fizesse aquilo, se ao menos vivesse com aquela mulher, se ao menos a vida tivesse sido um pouco mais justa comigo..." Amarrado aos “ses”, posso sempre manter a ilusão de que o mundo, de alguma forma, poderia dar certo.
"Ó pá, e se eu fosse mais alto, se eu tivesse cabelo a cobrir-me a cabeça toda, uma barriga mais desenhada, se eu não fizesse ruídos estranhos com a garganta, se tivesse um pouco mais de charme, tenho a certeza que ela iria olhar para mim! Olha! Se não for nesta vida, pode ser que aconteça numa próxima..."
Os outros, poucos, quase nenhuns, os que arriscam atirar-se a toda a velocidade contra a parede, indo a tudo e a todas, como se não houvesse uma segunda oportunidade. Esses percebem mais cedo, que nada, mas nada, dá certo neste mundo. E já não é preciso uma porta da saída, nem tirar as muitas máscaras, porque elas só existem para manter e proteger a nossa ilha imaginária, a nossa ilusão, o nosso sonho. Um dia, tudo isso cai como por magia do desencanto.


DuArte

Voltar ali onde as ondas respiram 

They say that all poets must have an unrequiet love, as all lovers must have thoughf provoking fears 

Voltar ali, longa casa, janelas abertas à vastidão. Coros de búzios evocam risos. Rios que correm. Folhagens que se deslocam. Pó que se dissipa. A saia vermelha lançada ao vento. A sensualidade violenta de Zéfiro. As três Graças a marcar o ritmo. Dançam em roda. Junta-se-lhes Salomão com seus unguentos. Mirra, leite e mel. Ressoam vozes , cânticos, celebrações. A salvação dos náufragos que regressam agora, como filhos pródigos, os mais amados. Trazem nos lábios os licores doces de Penélope e o travo amargo das Gárgulas. No cabelo a coragem de Ulisses. No olhar, a ternura de Helena. Faz-se tarde, faz-se cada vez mais tarde. Persistentes, as bacantes entoam hinos anunciando alvoradas distantes. Águas mornas. Pássaros esvoaçam ébrios. Peixes em terra cumprem rituais ancestrais. Ao largo, uma maré adormecida. E as imagens vão-se projectando ante os seus olhos como se de um filme se tratasse.
Crescem torres colossais que chegam às nuvens. Torres que nas entranhas da maré radicam como cogumelos infernais. A saia vermelha lançada ao vento. Ondulante. A nudez. Uma escada lançada ao mar. As estrelas à distância das cerejas. Os tambores. Viagens reais e imaginárias. Criaturas híbridas e bestiais. Balsas que aflitivamente se afastam da orla. Vénus e Mercúrio entrelaçam-se. Orquestras desafinadas. A saia levantada. Carpideiras silvam entre-dentes. Os mais desejados regressam. É tarde, cada vez mais tarde. Giram as bacantes. Nos lagos flutuam esmeraldas, rubis e diamantes, sob o olhar atento de um abutre excomungado. Holofotes. Gente que passa nas ruas. Muita gente que passa nas ruas. Ressoam vozes. Voam saias vermelhas na imensidão dos oceanos. Mordiscam-se cerejas e estrelas à sombra de frondosos cogumelos. Feras indómitas apascentam rebanhos de ovelhas aladas. No perfil da montanha amontoa-se o casario despovoado. A maré continua adormecida. E as imagens vão-se projectando ante os seus olhos como se de um filme se tratasse.
Imagens reflectidas. Mel, leite e mirra. Cântaros de bálsamo. Folhagens deslizantes. Corpos nus em redenção. Alvoradas distantes. Celebrações. Janelas abertas à vastidão. Zéfiro, Ulisses e as bacantes. As Graças. Provocantes . Cinzas que se transmudam em campos de papoilas e violetas. Voltar ali onde os dias já não são breves. Onde os dias são longos, intermináveis. Voltar ali onde as ondas respiram. Voltar ali onde a Pitonisa penteia os longos cabelos da história. Uma saia vermelha lançada ao vento. Janelas abertas de vastidão, janelas abertas à vastidão. E as imagens, essas, vão-se projectando ante os seus olhos como se de um filme se tratasse.


Catarina Pina

Palavras Versadas

uma semente à espera

como pode caber uma oração inteira entre
as duas vírgulas do teu sorriso?
onde estava eu na manhã em que amaste
o perfume da minha ausência?
tenho tantas perguntas nodadas na garganta
e trago a voz puída
como o tapete pressa onde assentei os pés
todos estes anos

já me lembrei de percorrer os teus dedos oblongos de futuro
já me lembrei de me demorar nas falanges do deslumbramento,
uma a uma
e abraçar-me à árvore, abanar a árvore
desde a raiz
à copa caduca do tempo perdido na algibeira
da irreversibilidade, talvez assim
caísses nos meus braços, ou quem sabe voasses?
não importa, agora
cada fruto me diz que te quero.
e a fome repousa, finalmente, no desejo pluvial da semente

Renato Cardoso

Provocatio

Perdição de um dia não

Hoje perdi-me de mim... Hoje tenho andado à deriva, sem ninguém ao leme.

Se alguém me encontrar, por favor, devolva-me a mim.

Missanga

Crónica Benzodiazepina

PARA QUÊ BARRICAR AS EMOÇÕES?

Comecei a apreciar a manhã e a brisa que me despenteia os cabelos já de si pouco penteados. Agora, ler e meditar, observar os pequenos nadas matinais, sentir o valor de cada pequena coisa, ganharam sentido. A acalmia emocional tende a instalar-me, pouco a pouco, após tantas noites de luta desenfreada contra a sensação de vazio e de mal estar. Percebi que de nada vale tentar barricar as emoções que, inevitavelmente, acabam sempre por se derramar. Só o tempo pode ajudar à tranquilidade. É preciso tempo. Tempo para viver. Tempo para esquecer. Tempo para escutar.

Agora aprecio as diferentes tonalidades que o Tejo toma até o sol surgir por completo no horizonte. Agora usufruo finalmente do prazer da manhã ao sol do Alentejo. Agora estou numa pausa da minha viagem em busca do sol.

Carmo Miranda Machado

PALAVRA EXPERIMENTAL (XIV)

Levo-enlevo

Bruno Vilão

Por um morfema feliz

As palavras falam sobre todos os assuntos, estão por todo o lado onde haja tema de conversa, onde haja algo a dizer. As palavras são gregárias, vivem em cidades textuais, em vilas e aldeias, em comunidades de povos de letras sociais. E, mesmo quando solitárias, podem ser multiplicadas, traduzidas por outras palavras. Até trocadas por outras da mesma família ou significado. As palavras são transversalmente habitadas por “morfemas lexicais ou gramaticais” e podem ser lugares-comuns.

Há um "morfema" por dentro das palavras, de cada palavra. Há um “morfema” que vive só e feliz; e há outro que vive o discurso acompanhado pelo prefixo de negação e acaba sempre infeliz. A minha felicidade parte do “morfema” feliz, corre em fuga do prefixo que a tenta negar e ao chegar à meta cola-se ao cru sufixo da idade. A minha felicidade plena será conseguir atingir feliz a maior idade que conseguir. E se o estado do meu morfema se mantiver adjectivante, terei felizmente aquilo que a minha adverbial mente pede.

Quando o feliz surge solitário, não passa de um “morfema livre”, um "morfema" que se pode vir a unir com um “lexema” em qualquer ocasião, mas que tão só vale por si. Para ele, ser livre, significa usar a liberdade de se exprimir adjectiva ou substantivamente. O “morfema livre” explora o “morfema preso”: vive nele em razão da idade, acrescenta-lhe mente, ou redu-lo a negações adjectivas ou adverbiais. O “morfema livre” coabita consigo próprio, mas com a idade torna-se um “morfema preso”.

Quando o “morfema” saúde, sofre de algumas “alomorfias”, pode não ser nada de grave, contanto que faça uma vida salutar e não frequente locais insalubres, não será o convívio do morfema com algumas variantes alomorfes que vai desmerecer a sua origem. Mas, nunca por nunca, devemos cair na ausência de morfema apenas para cobrir a função semântica, porque quando ele se ausenta caímos no “morfema zero”.

Joshua Magellan

Boa sorte, Cândida!

É um dia como tantos a estas horas da manhã. A senhora do banco da frente já vai  no segundo telefonema e eu ainda agora me sentei. Era para dizer que já vai no comboio, que a greve já era! Antes tinha falado a alguém a quem desabafou a insatisfação com uma outra lá do trabalho, que «é convencida demais» e que «não tem postura». A do lado também está ao telefone e a de trás dá conta da vida: sim, a Bárbara vai bem, está na Faculdade, lá no trabalho o costume, essa tipa é sempre a mesma,  no Pingo Doce é mais em conta.  (Há pessoas que comem farinheira mal acordam e seguem lindamente, dia afora. Nem arrotos, nem nada!)
O comboio parou. A do lado, «hello», a olhar para o telefone.

Estou com vontade de telefonar a alguém!
A das queixas desligou e a outra: «a Cândida vai ser operada às varizes»!

Iolanda Bárria