Palavras Versadas

camaleão

os vizinhos cultivam pequenas hortas de estupidez

de subsistência. nada lhes invejo, apesar de amiúde

trocar cebolas com alguns, porções acesas de açúcar

ou formigueiros na colher dos milagres. isto quando

sirvo jantares de orquestra, que requerem preceito e

rigor na forma de trajar a pele agridoce com harpas

e violinos até aos joelhos. a música permanece única

visita que me pede verdura na alma. passeio a cauda

revestida a lantejoulas pela casa.

a vida faz-se em redor de aparências gourmet, tábuas

de queijos, desejos fumados, receitas de encefalopatias

multiformes e multicolores e o contraste em tons de

cliché no escorbuto e na subnutrição televisiva. pára

de me lembrar que a morte é a verdadeira cozinha de

fusão! pára de me lembrar seja do que for! às vizinhas

devoto-lhes mãos pelas coxas escorregadias, e é tudo.

sim, é tudo. pelos corredores demora-se o odor grosso

a sexo e fritos acabados de fazer.

ah quem dera voltar à casa que sonhei com vista para

a pena capital. esta vida é tudo tão depois. assomamos

à varanda como se houvesse em nós um músculo que

quer espreguiçar-se e, então, são colinas a ir-se embora,

debaixo da língua amor, colinas que desaprendemos por

causa da rarefacção da altitude, cada vez mais embora,

dão lugar a novos vizinhos, moram longe. os cigarros

agora são crime de fogo-posto, já não se deixam mais

cavalgar pela poesia, dão coices nas estrelas.

os vizinhos depositam luxo nos contentores suculentos

da separação. no fim da tarde trocam campainhas, para

a fotografia. e conversam, sociabilizam. lavam os carros,

como pilatos. assinam a vida de cruz. banham-se em café.

criam animais de cativeiro azul. ao domingo inventam lixo

nos outros dias inventam domingos. têm jardins penteados

geometricamente. escondo-me na folhagem. sou imune à

solidão alheia. na entrada do prédio afixaram avisos sobre
a próxima manutenção do elevador da felicidade. sempre

encravado, a semana passada chamei o piquete.

Renato Filipe Cardoso