Génesis (ou, uma estória de afectos muitíssimo original)

Era uma vez uma estória que começava como todas as estórias, “era uma vez”... Era uma estória de um príncipe e de uma princesa que, um dia desencontrados, se vieram mais tarde a reencontrar, à imagem de todas as estórias do género. Ela era vendedora na loja das meias; ele trabalhava no turno da noite no metropolitano. Ela baixa que, ao sol do Rossio, não entrava na Rua da Betesga; ele debaixo de terra, não passava de estação, nem nunca foi apontado pelo Chiado. Encontraram-se entre estações, no começo da primavera. Casaram nas "noivas de santo António" e separaram-se numa festa de carnaval.
Com a euforia do festim, a confusão dos mascarados e a pouca convivência entre ambos, perderam-se um do outro: ele saíu por engano com uma suposta dama de copas; ela deitou-se com a máscara do rei de espadas. Deram conta disso alguns anos depois, quando por acaso se reencontraram entre estações, num dia de greve dos transportes. Ela perguntou-lhe se ele ainda vivia naquela casa. Ele, disse que sim. Ela, confirmou-lhe que também ainda estava a viver nessa mesma casa. Trocaram um carinho com as mãos e olharam-se cheios de saudades nos olhos. Prometeram voltar a ver-se mais vezes. Ela deixou o número de telefone dela; ele guardou-o na carteira, junto à fotografia da mulher de máscara.
Um dia, encontraram-se frontalmente num café a meio da noite. Ele, não suportava mais aquele trabalho, resolvera desertar. Ser polícia subterrâneo não era nada fácil. E depois ter de andar sempre com aquela máscara, dia e noite. Ela, fora despedida: o negócio das meias acabara praticamente desde que se começaram a usar aqueles fatos-máscara que cobriam o corpo todo. Estavam ambos ociosos, à procura de algo em que entreter o ócio, quando se reencontraram nessa tarde. Ela, teve dificuldade em reconhecê-lo sem máscara; ele, reconheceu-a – mesmo sem lhe conhecer a cara –, reconheceu aquele sinal nas costas da mão e as nódoas de batôm carmim na ponta dos cigarros. Foi bom dar-se conta de que conhecia as mãos dela, de que agora poderia ligar essas mãos a um rosto. As mãos sem rosto têm sempre alguma coisa a dizer, mas é a expressão do rosto que dá sentido às suas acções, seja crime ou carinho.
E assim termina esta estória, tal como terminam todas as estórias, por ter de terminar. No dia em que os amantes se viram cara a cara, se deram por fim a conhecer, deram para sempre as mãos que já conheciam. Beijaram-se, sim, provavelmente ter-se-ão beijado, sofregamente, como o fazem todos os amantes reencontrados. Assim poderiam ter ficado imortalizados – numa pintura, numa fotografia, ou até num texto – atados um ao outro para sempre, num abraço de vida que o mútuo afecto vai reinventando.


Joshua M.