Todo o teatro do mundo
Tristeza. Realidade estabelecida que nos invade com uma brutalidade intravenosa. Impossibilidade de escapar. A tristeza não provém da inteligência, nem da racionalidade. São expectativas previsivelmente frustrantes, contudo incontornáveis, porque sentidas. A revolta muda, em silêncio ensurdecedor se fecha, e na tensa paz dos músculos se instila a nobreza calada, para morrer no coração e no olhar vago de quem adormeceu os sentidos. Assim, um pouco assim, são as mulheres do nosso país. Olham os machos nos seus afazeres. Sempre muito menos atarefados do que o real trabalho a que se submetem. Teatro, todo o teatro do mundo, aquele todo o teatro, o necessário para se sentirem suficientemente seguros de si. Não podem parir, mas governam um mundo, o seu mundinho. É a necessidade de segurança que faz que os mais fortes percam. Percam o amor e a alegria de serem simplesmente quem são. Homens, seres, pessoas. Gente cujo nascimento se dá para que uma, e apenas uma, lição se tire. O sentido da vida. Ser simplesmente feliz. Triste também é aquele que da berma da estrada assiste ao desfile do rei que vai nu.
Lucinda Gray
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